Catar Catataus

A santidade de solos até então classificados como meros flatos de voz



Agora há murais, pai

na berma do antigo matadouro

e flores pintadas nas esquinas

por esses bairros

aonde me levavas

em deambulação sentimental.

Contam-se ainda

épicas saídas à pesca nas varandas

e o Verão como um soluço

reconstitui jangadas improváveis.

As tuas gigliolas morreram todas

desejosas de ir ter contigo

com os teus olhos cravados no seio

das montanhas que sabes.

Alguém ainda encontra mirtilos

e espargos na colina

mas nunca mais vi amoreiras de papel

nem comi voo de pássaros

a não ser em sonhos.



Fui cavalear as tuas vias