Neve Interior

Vivo no batimento cardíaco
de uma gaiola de refugiados.
O novo século anunciava filigrana,
gargantas sem alçapão,
altruísmo de medula intacta.
Recitava-se a amnésia das fronteiras,
a livre circulação de candelabros na utopia
e mentes capazes de respirar esculturas de Rodin.

Atravesso a Europa vestida de arame farpado.
Passo os meses à espera
que o estio me dê um autógrafo.

Vivemos tempos de Goya na boca,
não pelo tráfego do deslumbramento,
mas pela imagem sombria pendurada no palato.
O terror sempre deu braçadas largas.

Somos o lapso que nunca atinge o degelo